Sinestesia
Gran parte del éxito de Ferran Adrià descansa en la confusión de los sentidos, en separar forma y fondo, textura y sabor. Cuando el genial fogonero catalán deconstruye una tortilla de patatas y traduce el plato más ibérico en una copa donde al fondo hay cebolla frita, en medio huevo y arriba puré de patata, Adrià no sólo crea una curiosidad culinaria. Está jugando con uno de los conceptos clave del arte abstracto: la sinestesia. Su tortilla del siglo XXI, como llama a esta receta, sabe a tortilla; pero, desde la vista, parece un helado. Y se come con cuchara, o incluso se puede sorber con pajita.
En medicina, los sinestésicos son aquellas personas que mezclan sus percepciones sensoriales hasta el punto de poder oler sonidos o saborear colores, una peculiaridad que se da con más frecuencia entre los autistas, pero que es común en mucha más gente de lo que podría parecer. En el arte, la sinestesia es una figura retórica que busca asociar emociones a los sentidos físicos, a la vista, al oído o al tacto. En la política, la sinestesia o la deconstrucción –separar forma de fondo– es un juego mucho más complejo. Y aquí mi duda: cuando Mariano Rajoy, esta semana, desvele su nuevo equipo, ¿será la tortilla de patata de siempre o una tortilla deconstruida?
Cuando el líder del PP anunció, el 11 de marzo, que quería seguir al frente de su partido mandó dos mensajes contradictorios entre sí. Por un lado dijo que el PP era un partido previsible, lo que implica que no hay voluntad de grandes cambios. Por el otro, aseguró que se presentaría al congreso con su propio equipo, como si los Zaplebes de los que se ha rodeado fuesen una imposición del pasado. Mañana se conocerán los nombres del cuaderno azul de Rajoy, y pueden pasar dos cosas. Que todo cambie para que todo siga igual: un sorbete de tortilla con el sabor del PP de toda la vida pero aspecto más moderno. O que la anunciada renovación se quede en nada. Ya saben, el PP es un partido previsible que, desde la metáfora sinestésica, huele a puro, sabe a manteca (colorá) y tiene un futuro negro
Copia
La Cast Courts es una mezcla entre la cueva de Alí Babá y las fallas de Valencia. Se trata de una sala en el Victoria and Albert Museum, en Londres, dedicada a las reproducciones en yeso y cartón piedra de las obras maestras del arte de ayer, de hoy y de siempre. En una pequeña habitación se exhiben el David y la Piedad de Miguel Ángel, la Columna de Trajano o el Pórtico de la Gloria de Santiago de Compostela, entre otras maravillas. Es como un disco de grandes éxitos. Es como el almacén donde Indiana Jones guarda el arca de la alianza. Es como el catálogo de lo que los ingleses no pudieron robar para el British Museum.
La mayoría de estas copias fueron hechas entre el XVIII y el XIX para que los estudiantes londinenses pudiesen contemplar las grandes maravillas de la humanidad sin salir de casa. Antes, era común encontrar este tipo de copias en los museos. Viajar no era sencillo. Hoy, en el mundo de Internet y las aerolíneas de bajo coste, la copia está peor vista (pese a que, cuando es una copia digital, es tan perfecta como el original). Aunque tenga su validez como juego sinestésico, a nadie le gusta que le den gato por liebre.
En palabras de un político del PP, crítico con la continuidad de Rajoy: “Imagínate que Zapatero hubiese perdido las elecciones y, en lugar de dimitir, decide echar a Blanco y a Rubalcaba y seguir él al frente como garante de la renovación”. Dicho de otra manera: ¿qué Mariano Rajoy es el original y cuál es la falsificación? ¿El centrista que ahora, otra vez, nos quieren presentar o el extremista que convirtió la pasada legislatura en los cuatro años más crispados de la democracia? El original, en cualquier caso, es un jarrón chino que, por suerte, ya está en el museo… de cera. Se llama José María Aznar. Su copia digital, su delfín a dedo, ahora quiere ser él mismo. Pues ya era hora.
Nostalgia
En realidad, es otra forma de sinestesia donde todos los recuerdos, con el tiempo, huelen bien. Los expertos en mercadotecnia que deciden las promociones de los periódicos o los coleccionables tienen muy estudiado el fenómeno. “Lo que más vende es la nostalgia”, me explica uno de ellos. “Las personas relacionamos nuestros recuerdos más bonitos con objetos, con series de televisión, con canciones, con películas”. En realidad, no echamos de menos a la abeja Maya, a Heidi o a la muñeca Mariquita Pérez. Lo que de verdad añoramos es nuestra infancia.
La nostalgia hace que la memoria falle. Cualquier tiempo pasado fue mejor porque tendemos a olvidar lo malo; por eso los melancólicos no deben volver a los lugares donde fueron felices, pues corren el riesgo de destrozar el recuerdo.
En política, nada provoca más nostalgia que el poder perdido. Y el PP llegó a La Moncloa gracias a un arma, la crispación. Ha idealizado el recuerdo, pues en su memoria desdibujada olvida el matiz clave: que contra aquel gobierno del último Felipe había argumentos con los que sostener la crispación. Los GAL existieron. Roldán se fugó a Laos. La conspiración del 11-M o la entrega de Navarra, mientras tanto, pertenecen al género de ficción.
Mariano Rajoy, ante el próximo congreso, habría de recordar que el PP consiguió la mayoría absoluta del año 2000 gracias a otra arma infalible: la moderación. Aunque aquel Aznar que hablaba catalán en la intimidad fuese sólo una falsificación de sí mismo.
